昨晚失眠到凌晨三点，刷豆瓣时无意间看到有人提起《便利店》（2020，杨荔钠）这部电影。点开简介，发现是讲一个女人在深夜便利店工作的故事。那一刻我正好听见楼下全家便利店的自动门开合声，像某种召唤，于是就这么看了下去。
看完已经快五点，天色微亮，我真的下楼去了那家便利店，买了一瓶冰乌龙茶和一个饭团。收银员是个年轻男生,眼神疲惫但动作熟练,我们没有交流,却好像在电影的延长线上完成了某种默契。走回家的路上,我想,这大概就是城市里最温柔的孤独了——你知道有人和你一样醒着,一样在夜里寻找光亮。
一个女人和一间便利店的互相收留
电影很简单,简单到几乎没什么情节。桂纶镁饰演的女主角叫惠子,四十多岁,在北京一家24小时便利店做夜班店员。她租住在逼仄的地下室,和前夫离了婚,跟女儿关系疏离,生活里只剩下从晚上十一点到早上七点的那八个小时。
便利店成了她的庇护所。货架整齐,温度恒定,有明确的工作流程和可预期的顾客。她每天重复着补货、收银、清洁的动作,像在用这些确定性对抗生活的飘摇。导演杨荔钠用了大量长镜头,没有配乐,只有便利店的日常音效——微波炉叮的声音、冰柜嗡鸣、塑料袋窸窣。
这种克制让我想起自己也曾有过的那些深夜时刻。在前公司加班到凌晨,下楼买宵夜时,便利店永远亮着,店员永远在,那种稳定感让人莫名安心。原来我们都在用某种规律的重复,试图给漂泊的生命找一个锚点。
那些深夜来访的人,都带着故事
电影里最动人的是那些深夜顾客。有凌晨买醉的中年男人,反复问惠子”你看我像不像失败者”;有刚下夜班的外卖员,站在店里吃泡面取暖;有失恋的女孩,买了一堆零食坐在门口哭;还有个老人,每晚来买同样的东西,只是为了有个说话的对象。
惠子不多话,但她记得每个常客的习惯。她会给外卖员多加点热水,会在女孩哭的时候递纸巾,会陪老人聊几句天气。这些微小的善意没有被特写放大,就那么自然地发生在日常流程里,像呼吸一样。
我特别记得有个片段:一个喝醉的男人问惠子,”你有梦想吗?”她沉默了很久,说,”活着就是我的梦想。”那一刻我眼眶就湿了。不是所有人都有资格谈论远方和诗,有些人光是站稳脚跟就已经用尽全力。便利店的荧光灯下,这些被城市边缘化的个体,在彼此的沉默里找到了某种共鸣。
关于中年女性的温柔凝视
这部电影让我重新思考中年女性在影像中的位置。惠子不美,不年轻,没有戏剧化的困境,也没有爆发式的情绪宣泄。她就是千千万万个在大城市谋生的普通女人——离婚、独居、做着不起眼的工作、努力维持体面。
杨荔钠没有给她安排救赎式的爱情,也没有让她突然觉醒去追逐什么。电影只是安静地陪伴她,看她下班后在地铁上睡着,看她一个人吃饭,看她偶尔给女儿发信息却收不到回复。这种不煽情的克制,反而让人感受到更深的痛。
我想起我妈也是这个年纪,离婚后一个人生活。她很少跟我说自己的孤独,总是在电话里说”我挺好的”。看这部电影时,我第一次意识到,那些”我挺好的”背后,也许藏着无数个像惠子一样的深夜。她们没有崩溃,没有放弃,只是默默地把日子过下去,用一种几乎是倔强的姿态,证明自己还活着。
便利店是现代城市的一种隐喻
看完电影我一直在想,为什么是便利店?
也许因为便利店是这个时代最具象征意义的空间。它24小时营业,永远明亮,满足即时需求,不问你从哪里来。它是城市夜归人的灯塔,是独居者的社交场,是失眠者的精神角落。在这里,所有人都是平等的——不管你是高管还是快递员,买瓶水都是同样的三块五。
而便利店店员,就像这座城市的守夜人。他们见证着形形色色的人生,却始终保持着得体的距离。他们提供服务但不介入,温和但不热情,像一面镜子,让每个深夜来访的人照见自己的孤独,又不至于被孤独吞没。
我想起村上春树在《海边的卡夫卡》里写过,”有时候,你需要的只是有个地方可以去。”便利店就是这样的地方。它不给你答案,不提供救赎,但它在那里,永远在那里,用恒定的温度和光线,提醒你生活还在继续。
看完之后想做的事
电影结尾,惠子像往常一样下班,走在清晨的街道上。没有配乐,没有旁白,镜头就那么跟着她,一直跟到她走进地铁站。我以为会有什么转折,但没有。生活就是这样,大多数时候没有高潮,没有转折,只有日复一日的继续。
关掉播放器,我坐在床上发了会儿呆。然后给妈妈发了条信息:”在吗?想你了。”又想了想,给几个很久没联系的朋友各发了一句:”最近还好吗?”
这部电影没有给我什么人生启示,也没让我突然顿悟。它只是让我意识到,那些我们习以为常的孤独,那些深夜的便利店,那些在城市里独自行走的人,都值得被温柔以待。我们不需要拯救彼此,但可以记住彼此,哪怕只是一个点头,一句”慢走”,一瓶递过来的热水。
看完《便利店》,我突然很想去楼下走走,去那家我常去的全家,买点什么,跟店员说声”辛苦了”。然后在回家的路上,好好看看这座城市清晨的样子。
那些深夜亮着的灯,和那些守着灯的人,都是我们继续活下去的理由。
