不知道为什么，这几天下班总想绕远路走。可能是不想那么快回到空荡荡的房间，也可能只是想让雨水多淋一会儿，好像这样就能把白天积累的疲惫冲掉一些。今晚在地铁上，我打开手机里存了很久的《东京物语》（1953，小津安二郎）。这不是第一次看了，但每次看的时候，心里想的人都不一样。
雨滴敲打车窗的声音，混着耳机里那些安静的对白，我突然就想起上个月打给妈妈的电话。她问我什么时候回家，我说忙，她说哦那你忙吧。挂了电话我继续刷着手机，好像这通电话从来没发生过。直到今晚，当我看见纪子对着公公婆婆说”您二位来东京，孩子们却都很忙”的时候，那种被什么东西击中的感觉，让我在人群里红了眼眶。
一对老人来东京看孩子
《东京物语》讲的是一对住在濑户内海小镇的老夫妇，千里迢迢来东京看望子女。大儿子是开诊所的医生，大女儿经营美容院，两家人都各自忙碌。老两口满心欢喜地来了，却发现自己像个碍事的客人——孩子们敷衍地招待，匆匆把他们打发去热海泡温泉，好腾出时间继续各自的生活。只有去世的次子的妻子纪子，还记得对他们好一点。
小津安二郎用那种标志性的低机位，安静地拍着这一切。没有激烈的争吵，没有戏剧化的冲突，就是日常生活里那些细碎的冷漠。老父亲坐在榻榻米上抽烟，老母亲笑着说”孩子们都很忙呢”，那种体谅里藏着的失望，比任何眼泪都要沉重。
我记得第一次看这部电影是大学时代，那时候只觉得拍得慢，不太明白为什么豆瓣上那么多人说看哭了。现在想想，可能是因为那时候我还理所当然地接受着父母的爱，从来没想过有一天，他们也会小心翼翼地试探我有没有空。
那些被我们忽略的等待
电影里有个场景我一直记得。老母亲半夜醒来，和几个陌生的老太太坐在一起聊天。她们说起各自的孩子，语气里都是包容和理解，但眼神里分明都藏着相同的寂寞。其中一个老太太说：”孩子们有自己的生活，这也是没办法的事。”然后她们就这样坐着，看着东京的夜景，像是在等什么，又像是已经放弃等待。
这个画面今天看来格外刺痛。我想起过年回家的时候，爸妈总是提前好几天就开始准备，冰箱里塞满我爱吃的东西，连我随口说过一句想吃的小吃，他们都记得去买。而我呢？在家待不到三天就开始刷手机，盯着工作群消息，嘴上说着陪他们，心思早就飘到别处去了。
小津的镜头从来不评判，他只是展示。那些儿女们也不是坏人，他们只是真的很忙，忙着赚钱，忙着应酬，忙着在这个城市里站稳脚跟。但正是这种”正当的忙碌”，让父母的等待变得如此无力。电影里老父亲说：”纪子，你比我们的亲生孩子还要好。”这句话说得那么平静，却让人心碎。因为他不是在责怪任何人，他只是在陈述一个事实。
雨夜街道和湿漉漉的愧疚
地铁到站了，我撑着伞走在回家的路上。雨已经小了，路灯的光晕在湿漉漉的柏油路上晕开，行人匆匆而过，每个人都低着头赶路。我突然很想给妈妈打个电话，但又不知道该说什么。说我在看一部老电影想起你了？说我其实也很想回家？这些话好像都太煽情，我们家从来不习惯这样表达。
《东京物语》最残酷的地方，就是它拍出了那种无法挽回的遗憾。老母亲后来去世了，子女们匆匆赶回来参加葬礼，又匆匆离开继续各自的生活。只有纪子哭着说”我其实也很自私”，老父亲却温和地安慰她。电影最后，老父亲一个人坐在空荡荡的房子里，窗外是一成不变的海景，生活还在继续，只是少了一个人。
这部电影没有给出任何答案。它不告诉你应该怎么做，也不批评谁对谁错。它只是让你看见，然后让你自己去想。我想小津大概也明白，这个世界上很多事情没有解决办法，子女要在城市里打拼，父母会慢慢老去，这都是必然发生的。但至少，我们可以不要等到失去了才后悔。
疲惫通勤者的发呆瞬间
走到家楼下的时候，雨停了。我没有马上上楼，而是在便利店门口站了一会儿。湿漉漉的街道上倒映着便利店的灯光，偶尔有车驶过，溅起小小的水花。我想起电影里那些安静的长镜头，小津总是让画面停留得很久，久到你以为什么都不会发生，然后你就在这种静止里，开始听见自己内心的声音。
也许这就是为什么我们需要这样的电影。它不会给你鸡汤，不会教你怎么做一个好孩子，它只是温柔地提醒你：有些人一直在等你，而时间不会等。
最后还是没有打那通电话。但我给妈妈发了条消息，问她最近怎么样，顺便订了下个月的车票。这些小小的动作改变不了什么，但至少，下次她问我什么时候回家的时候，我可以给一个确定的日期。《东京物语》看完了，雨也停了，我撑着伞往回走，心里那团说不清的情绪，好像稍微轻了一点。
